Albahaca

De la cocina emerge un vaho con conocimiento de causa. Desde la antesala, cruzando el pasillo penumbroso que guarda miradas de héroes del pasado enmarcados, llegamos hasta el sillón. Los platos son servidos uno por uno, las miradas rondan el espacio, miradas de ellos, de ella, de alguien ajeno.
Seducidos por el aroma nos disponemos todos, con servilleta atada al cuello y tenedor en mano, dando muestras de una forzada etiqueta. Comemos en cámara lenta, alzamos las narices, modulamos la voz y nos "empujamos" un tenedor con comida a la boca.
Albahaca. Esa es la forma de describir el momento, porque ya hemos dejado la etiqueta, hemos vuelto a nuestro origen, a nuestra naturaleza, a perseguir el gusto por las cosas simples y sencillas. Ahora somos verdes, fríos y salados. Recargamos los olfatos del mundo con nuestra aromática escritura, sólo apreciada por los conocedores...
Cuando volvemos al sillón, volvemos a lo nuestro, a las risas, a las ideas sueltas, a las ridiculeces, a la seriedad que no encaja. Somos salados, fríos y verdes. Muñecos de barro sin suerte, sin abrigo e inmaduros, perforando con una cuña el espacio que separa los mundos que, distintos, encierran mentes vacilantes. Y entre párrafos cortos y entre líneas, intentamos retratar una imagen dispersa de un ideal, de un presente y de un futuro...
Las miradas rondan el espacio, de ellos, de ella y mi mirada. Sonreímos una vez más y callamos un momento. Dejamos que nuestra esencia regrese a nosotros para partir. Estamos todos juntos cruzando el pasillo ensombrecido, el mismo que tiene prisioneras miradas de héroes del pasado, tenemos los dedos manchados y las mentes refrescadas... reposamos un momento.

De la cocina emerge un vaho con conocimiento de causa. Nos vamos con él. Nos fuimos.