El alma va dejando entrever sus deseos. Sicaria de las trivialidades, abre los brazos y empuña sus espadas y arremete contra la sinrazón.
El portal se ha abierto. La mano izquierda ha perdido fuerza y ha dejado libre a la imaginación.
Un giro, otro giro. Cada uno de ellos es incompleto. En tanto puede que mi historia avance lentamente entre mis dedos. La pluma vuela un poco, tambalea y mancha de tinta las hojas. Se resiste a contar historias, se ha vuelto mi egoísta favorita.
Y aunque hoy no sea el día, quiero hablar. El alma, ella quiere escapar, dejar de sucumbir ante el pánico y la rebeldía.
Se esconde entre árboles de acero y se eleva para mostrar su rostro, pero nadie la ve, nadie la conoce.
Así como pluma, en la pluma, se eleva. Las nubes sólo están de paso, nadie reposa en ellas. El azul deja de ser azul, el gris deja de ser gris. La oscuridad se parece a una hoja en negro con tinta dorada salpicada y acuarelas difuminadas.
El aroma a nada, el aroma a todo. Mi gravedad está callada, y tomando la idea de Neruda diría que está callada, que está como ausente...
Sueño, más y menos. Vuelo, como un globo con helio, sin despegarme del suelo. Entonces nadie me lee, me voy convirtiendo en fantasma y todos dejan de lado, en ese loco de las palabras, porque la vida continúa, porque un loco puede ser leído en cualquier momento. Porque de locuras no se vive, éstas están hechas para momentos precisos y escasos...
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